Который год я говорю себе, что всё изменится, стоит сделать-то-то и то-то. Который по счёту день я пытаюсь бороться со своей памятью и ностальгией, прожигающей меня ежедневно, особенно перед сном. Засыпая - чувствовать надежду на лучшее, просыпаясь - проклинать весь свет за собственное существование.

Пару-тройку лет назад были стремления, желания… Всё пропало, не вышло, не получилось. Каждый раз, когда приезжаю в Москву, мысль о том, что я великий loser, сверлит мою голову. У меня ничего нет, кроме собственных фантазий, придуманного мира. У меня никого нет, кроме редких людей, с которыми там, в голове, я и общаюсь.
Мне опостылело жаловаться на это ничтожно существование, слушать музыку, каждый раз наполняясь необыкновенным ощущением жизни. Я живу, когда за пределами меня появляется что-то ещё. Или кто-то.

Убегаю в искусство, историю, политику, ища иллюзию спасения.