Как глубоко я ошибаюсь каждый раз, когда мне кажется, что в "этот" (очередной) раз, точно будет иначе.
Медленно погружаюсь в те ощущения. Чувствую, как постепенно конечности тяжелеют, движения становятся медленнее, а внутри что-то переливается, перемешивая всё, что я пыталась разложить по полочкам, вместе с тем, до чего я не решалась дотрагиваться. Оно застоится, затем затвердеет, затем рассыпется, и снова будет ничего.
Я почти там.
Ничто извне не способно ни отвлечь, ни повлиять.

Зима. Будь такой, как 2 года назад.
Какая же я рухлядь, чёрт возьми. Неужели ещё ближайшие лет десять, всё будет повторяться вновь и вновь.