Пока торчала на даче, от скуки вспомнила о Т., длинные письма, его красивые фразы, которые от моей неспособности перевести их на русский складывались в голове в картинки. Подумала, а что, если написать ему (ага, эй, я снова о тебе вспомнила - вот здорово)? Я всё думала-представляла, приехала домой, вспомнила пароль от фб, зашла на его страницу, открыла уже заплесневевшие непрочитанные сообщения, подумала, что это была скверная мысль и раз канула, так и не всплывай, и вышла.
Нет у меня силы воли ни черта. Да и уважения. Одной скучно, в голове какие-то фантазии. Я меняю героев, истории. Мне хочется страдать. От несчастной любви, от смертельной болезни, от жестокости ближнего. От чего-нибудь. Засиделась в четырёх стенах, с книгами и окунаясь в сеть. От меня никакой пользы, унылое лицо осточертело. Веселит только умело написанная проза. И это чертовски нудно.
Где буду я в свои 28?