Кукла, потрёпанная, избитая, в шрамах, валялась под подоконником. Окно было открыто, комната наполнялась зимней свежестью, однако свежестью это уже вряд ли можно было назвать, ветер уже правил в этой комнате, штора колыхалась от его сильных порывов, кипы бумаг были всюду разбросаны.
Кукла лежала, никому не нужная и несчастная, так, что её было жаль. Противно. Жалость - плохое чувство. Но ничего, кроме него, нельзя было почувствовать к этой когда-то милой и симпатичной кукле.
Никому нельзя доверять полностью, даже родным. У всех свои проблемы. Обижаться тоже не стоит, просто не обращать внимания.
Кукла до последнего радовалась, жила, летала, верила. И даже сейчас надеется, что Он её заберёт.
Как глупа!
Никто ни в ком не нуждается, привязанность - что это? Вновь придумано людьми. "Я привязалась к тебе" - как это понимать? "Я чувствую зависимость от тебя" или "Я не хочу тебя терять"? Или "Я к тебе уже привыкла"? Но разве привычка имеет положительный характер?
Вот и кукла уже просто "привыкла", не столько к какой-то странной игре, смысл которой ей был так и неясен, но жить своим Мучителем, вспоминать лучшие моменты, согревающие даже в этой холодной и пустой комнате, "привыкла" ждать Его и верить. Всему, что касалось Его. Она сама себя убивала. День за днём. А теперь - даже зима, этот леденящий холод не спасает, лишь режет осколками её и так израненную душонку.